Es lo que José María Listori jamás se planteó

El día que decidimos escribir este artículo, mas allá de la imprudencia propia de un destilado inherente al consumo habitual de la sociedad burguesa, sentimos mas allá de la misma existencia de nuestras palabras, la imperiosa necesidad de dejar inmortalizado el placer mismo de las habladurías, sujetas siempre al escarnio publico, pero al mismo tiempo liberadas al todo, al conjunto para nada relativo de la masa fiscalizadora. En la búsqueda eterna de un ente de existencia supra terrenal, nos hayamos ante un ser incapaz de definir su propia finitud, negador de la misma, convencido de que el infinito es la más perpetua e incomprensiva realidad a la cual jamás podrá limitarse. Esta concepción, mitad arcaica, mitad digital, responde sin tapujo alguno al mas profundo de los sentires humanos, a esa sensación inequívoca de que no somos nadie cuando nos cortan la luz, y que somos todo cuando trascendemos socialmente a un punto algo mas elevado de la digitalización. Es ahí cuando somos actores protagónicos en esa obra teatral llamada “Ser Humano”, personalizamos fácilmente al reparto secundario, y no logramos identificar, por cobardía, a aquel que logre ser revelación, porque cualquier luz que brilla ante nuestros ojos, nubla la vista, obsoleta imagen, prueba infalible del inconsciente y la culpa. Se transforma en el obsecuente intento superfluo de generar de forma individualista una aseveración que rectifique el propio camino, desconociendo la inexactitud del conocimiento sobre la nada, hacia un camino vacuo propio de experiencias creadas para evitar el hallazgo del verdadero sentido. Son esas experiencias la que ponen al sujeto a carne viva con su “Realidad-Irrealidad”, es en ese punto donde se topará con la muerte, que no refiere solo al final físico, sino que es capaz de destruir ese YO tan establecido en su mapa de transfiguraciones. La realidad se lleva el premio mayor, porque ahí está, y trasciende cualquier vago intento de escape. Ante esta convergencia de verdades, puede volverse este ente una nada eterna, una paradoja dentro de aquello que no era, y que hoy lo mata para reiniciar ese imperfecto sistema llamado ser. Y es ahí cuando se descubre, en su propia inexistencia, el conocimiento de que jamás ha sido mas allá de todo, nada. He aquí entonces al fiscal burgués, defendiéndose ante estos improperios, herido en su orgullo occidental, quejándose mas que por convicción, por la amoralidad de sus culpas. Objetos y necesidades que cotizan en balanzas creadas para medir, lo llevan hacia la exaltación de materialidad, que jamás va a alcanzar como producto que se redefine constantemente, para no ser encontrado. En esa “no búsqueda” suele descubrir los placeres vacíos del “Yo Hago, Yo tengo, Yo doy”. Se definen a si mismos como la columna vertebral de sus imaginarias sociedades, que no dejan de ser instituciones fundadas dentro de un ciclo interminable de costumbrismos “convenientes”. Recreamos opuestos para justificar nuestros dichos, una vez que la contrariedad es planteada, la aceptamos para recrear y convencernos de ella misma como la verdad. Contradecimos el decir para seguir subsistiendo. El opuesto es nuestra convicción a fin de esperar la negación que nos salve de nuestra propia jaula. Es en esa jaula donde nos desesperamos por comer el pan que vemos tan cerca: “¿Por qué me quieren despojar de mi existencia de papel?” grita un loco tras los barrotes, y así se arman y desarman las filas de quienes ansían su porción. No somos hombres o mujeres. Nos define el festin de trivialidades que nos dan sustento social. Somos lo que otros quieren que seamos, por ende somos un todo lleno de nada, una avalancha de elogios y agravios. Un estereotipo marcado a fuego por otro, siempre por otro. ¿Es que alguna vez encontraremos el camino? No muchachos, la ideología en su concreta reflexión sobre lo real, le ha ganado a la filosofía de nuestra vida. Por Claudio Torlindo y Norby

Che Claudito!

"Mire General, las cosas son así: usted ya no es un súbdito de nenes bien, usted creció"

Esas fueron las últimas palabras de Torlindo que escuché, cuando volví para abrazarlo ya había muerto
¿No es acaso la verdad absoluta eso que te dice un viejo en su lecho de muerte con los ojos rodeados de arrugas?
Siempre fui El General. El líder de batallas que no se debieron librar jamás, a bordo de algún corcel negro que transportaba ganado nocturno. Dueño de una desagradable verborragia que generaba miraditas de reojo. Dueño de un asco que hacía escandalizar a negras tilingas. De la sinceridad oscura, que se desvanecía cual tropa empantanada. De una prosa lamentable para decir verdades obvias, fraseos inútiles, la enfermedad y la cura. Nací en Terejó y moriré Dios sabe donde, nunca me sentí perteneciente a nada.
Torlindo era todo lo contrario, necesitaba del lúgubre agasajo de la muchedumbre "zapatera". Compraba sus danzas y vendía sus horas como para matar el tiempo tonto. Su causa no era CAUSA, no existe la revolución interna si de por sí la base no obedece a un sistema lógico. Por "no lógico" se sobreentiende que elijo no decir esa palabra tan molesta. Es que Torlindo era un "Romántico" empedernido, tanto lo era que la causa de su muerte fueron las palabras. SI LAS PALABRAS!!! EL ARMA MAS ABSTRACTA DEL UNIVERSO!!! Murió creyéndose poeta el pobre infeliz. Y yo acá, queriéndolo como hermano eterno, dándole la mano en esos rescates constantes. Mundillo de risitas y encantos, de placeres en una vidriera sonsa si las hay. Yo General. Yo general. Yo GE-NE-RAL ¿Ustedes entienden? Que van a entender...
Y se fue, el pobre idiota. Ya conoce ese gran misterio ¿Quien lo iba a decir? Torlindo ya sabe todo, o no sabe nada. Se fue antes de poder conocerme, no sin antes decirme todo. No sin antes pegarme algunas trompadas, como quien le pega al hijo, al hermano, a uno mismo. Se fué para que yo nazca.

Entrevista a Juan Carlos Totino

Hace 45 minutos estoy esperando a Juan Carlos en el Café "URSS", me llamó 4 veces diciendo que en 5 minutos estaba. Finalmente llegó, con un pie embarrado, el orto algo desgarrado, y una extraña contusión en el costado derecho de su abdomen. Una vez acomodado en su asiento, pidió un café frió y tres galletitas Surtido Bagley. Luego se comenzó a lamer a si mismo mientras gemía. Se quedó un rato paralizado, mirando la nada. Al rato me miró fijo unos segundos y me dijo: ¿Comenzamos?

-¿Como se encuentra después de 20 años con la música?

-Mas o menos, me gusta 'culiar' mas que antes. Me he dado cuenta durante estos años que soy irritable y algo pelotudo. La música es una mierda en general y en particular. Es como un buen pedo, aunque sea propio uno sabe que es una mierda ¿Usted sabe 'culiar'?, porque yo le puedo enseñar. A mi me enseñaron en Ghili, un pueblo chileno repleto de Uruguayos y le digo que el orto le queda bastante bien. Dele ¿Vamo a culiá'?.

-No respondió a mi pregunta

-Si te respondí ¿Que me habías preguntado?

-Nada. Del 1 al 10 ¿Que tan pelotudo se siente a la mañana y que tan pelotudo a la noche?

Me encuentro bien con la música, en un momento compositivo muy pleno. Aunque en realidad para ser sincero, me gusta mas chupar conchas ¿Usted Entiende?.

-Me respondió la pregunta anterior. Hijo de puta.

- Si ¿Y?. Yo no lo estoy viendo ahora, usted debería entender yo no veo nada mas que esas lucecitas que dibujan su silueta, pero para mi usted no tiene ni ojos ni boca, usted es un espectro y a lo mejor hasta este muerto.

-Bueno, Bueno, tratemos de volver ¿Porque el nuevo disco se llama "Marley=Contranatura"?

-Bueno es un postulado ideológico contra el homosexualismo y l subnormalidad de la gente. Usted tiene bastante cara de puto por cierto, y me gustaría hacerle el orto. Ayer volé hasta Menarca y conocí a un para de doncellas. Que lindo culo que tiene usted.

-Para terminar, imbécil ¿Hasta cuando tendremos Juan Carlos Totino?

Hasta que el culo me deje. Chau

Y se retiró en carruaje, con una remera de Leonardo Simons. Ay Dios, se muere, se muere... Se Murió.

Todo es 12

Dédalos. A lo mejor espeso es el aire, la alameda, la "nuna". Llamalo como quieras José, por estos pagos las cosas se resuelven en ese tumulto de cositas que uno va viendo a lo largo de las circunstancias y las cosas. Anoche por ejemplo, creí ver a un Superhéroe, de esos guardianes del imperio pero no, era otra cosa. Vos ya no sos vieja, no se quien te lo dijo, pero ya no sos nada. Hubo una época en que quizás te abrazaron los dedos del infierno, tan consumidos por alguna que otra vendetta que llegaba añeja. Desconcertada ante la imponente verdad atinaste a hacer lo único que tu extraña mente podía. Además, cuanto asco ronda, cuanto. Sentado acá, donde sino. En la piedra puesta en el medio del tumulto. Me levanto y me asquea lo que tengo enfrente. Camino por el pasillo y en la puerta el asco, el desprecio de antaño se hace presente. Arqueo mi presencia como evitando a la flor mas negra, y mientras me vuelvo pedazos diminutos, decido dejar mi marca. Ya nadie volverá a olvidarse de mi.

Por Dos Minutos Locos

Desde luego que ciertas acciones son marcas con fibrón fluor, suponiendo que la barrera entre lo Correcto, Aceptable e Incorrecto no son mas que presunciones. Visiones personales sobre determinados hechos y circunstancias. Adjetivaciones de la moral general perpretadas por la moralina conformista. Y vaya si así es ese caminito espeso.
Por lo pronto lo único que puedo decirles sobre mi es que ya no me llaman "Peristoleni". Olvidaron todo eso el dia de la Panadería. La panadería hacía el "panqueso" señora. Eso. Y en la panadería me enamoré de mi mismo. Me chamuyé. Me gané. Me Transé. Después pedí el "panqueso" después. Y me dolió el orto. Todos me miraron con cara de Tristolani, pero no con la cara normal de Tristolani, sino con su versión dominada por el Super Yo. Prostituta. Se escuchaban susurros inquisidores entre los Vigilantes, las Medialunas y el "panqueso". Siempre el "panqueso".

EL PANQUESO: El panqueso es una masa de harina, dríada, solarium, jenga y Velez Campeón 94'. Una vez llegado el punto de la masa, se debe hornear a una temperatura de 1300 grados centígrados en un dulce y jocoso horno "Musitini", durante aproximadamente 3 días, siempre respetando el Sabbath. Una vez llegado el punto culmine de la cocción, usted obtendrá un bizcocho de singular tormento angelical. Con esponjosas y suaves texuras Deciball. Todo es todo. Se deberá servir en platos de vidrio transaparentes, simbolo de pureza y amor. Mal Nacida. El panqueso es de la época de los invertebrados, y ya lo cocinaban las medusas en el Océano Índico hace 6 mil millones de años. Todo está terminado.

Me siguen mirando la guirnaldas vestidas de personas, comics solo imaginables en los suburbios de Haedo, donde las señoras le compran facturas a sus maridos e increíblemente compran esas basuras que tienen manzana cocinada arriba. Putas. La concha de su hermana. Putas. Yo, mi "panqueso", el designio sagrado de estar parado ante toda esa gente. Es un hecho, estoy enamorado de mí, soy todo un pacto de sangre. Desde el remolino hasta la mugre de la uña del dedo gordo. Miro a todas esas bestias y a lo mejor me reconozco desde mi narcisismo, como el único ente capaz de cambiarlo todo. Entonces chasco los dedos, desaparecen las mayores de 60 (En efecto solo una), desaparecen los miembros del Opus Dei (4), y con mis manos levantadas salgo a la vereda y miro al cielo. En una de esas me reconozco en alguna estrella.

Allá Lejos lo Espero

Y usted señor ¿De que se salvará? ¿De que señor? ¿De que?
Hace años que lo conozco, y usa los mismos parlamentos de hace mil, dos mil años atrás ¿Es que acaso no comprende esos signos inequívocamente escritos? ¿No reconoce ese lenguaje cifrado tan típico de hombres sin sentido?
A veces me cuesta entender la interpretación que hace de determinados documentos históricos. "Interpretar interpretaciones" suyas ha consumido gran parte de mi vida; tal es así que viví en la mas extrema soledad, desganado, acuciado. Engañado por los entuertos de, en teoría, sus "interesantes postulados". He pasado noches enteras frente a sus declaraciones, que mas que declaraciones eran la relativización de todo y de todos. Llegar a la vejez tan joven y tan terminado, intentando comprender aquello que usted no me decía pero que de alguna manera si escuchaba. Es que lo tenía tan cerca mío a veces. Usted, siempre usted. Tan dual, tan ausente en sus palabras, como si lo que en realidad hubiese visto haya sido un conjunto estúpido de numeritos haciendo formas extrañas, que usted tan sabiamente decodificaba para satisfacer sus prolongados momentos de nada. Y yo escribiendo, interpretando Dios sabe que... ¿Usted tiene idea lo que es estar postrado en una cama de la que sabe que jamás va a salir?
Si tan solo me hubiese dado una mínima pista para que viajar por sus sentidos hubiese sido algo mas o menos placentero. Que sabrá usted que de mendigos solo lee...
Que sabrá si solo se dedica a vivir despierto para nunca darle rienda suelta a algún que otro desprevenido sueño. Usted que jamás bajó a esos sótanos donde solo los miserables tenemos lugar reservado de por vida. Usted que habla con el manual de hombre medio abierto siempre. Usted que no tiene ni jamás tendrá el valor para salirse ni del mas sofocante de los libretos. Usted que vive mirándose sus suaves manos de señor cuidado. Usted que me deja morir sin siquiera preguntarse porqué. Algún día conocerá los lugares en los que estuve mientras trataba de comprenderlo, y pedirá auxilio en un lugar lleno de gente que no lo escuchará. Usted es la muerte, y un vago recuerdo de vida. Váyase ahora y déjeme irme tranquilo, nos vemos allá abajo. Ahi donde siempre será de noche.



I.Introitus (Introito):

Réquiem æternam (Dáles el Descanso Eterno, Señor)

II.Kyrie eleison (Señor, ten Piedad)

III.Sequentia (Secuencia)

Dies iræ (Día de Ira)
Tuba mirum (Magnífico Sonido de Trompeta)
Rex tremendæ maiestatis (Rey de Tremenda Majestad)
Recordare, Iesu pie (Recuerda, Jesús Piadoso)
Confutatis maledictis (Confundidos los Malditos)
Lacrimosa (Día de Lágrimas Aquel)

IV.Offertorium (Ofertorio)

Domine Iesu Christe (Señor Jesucristo)
Hostias et preces (Sacrificios y Preces)

V.Sanctus (Santo, Santo, Santo)

VI.Benedictus (Bendito)

VII.Agnus Dei (Cordero de Dios)

VIII.Communio (Comunión)

Lux æterna (Luz Eterna)

El Desorbitado Ciervo de la Vuelta

Ustedes saben perfectamente que los procesos mal llamados "Corporativos" tienden a a la Anhomía del universo. De manera tal que en ciertos selectos escalafones de alguna que otra pirámide biológica, es el hombre ciervo y señor al mismo tiempo, ajusticiándose a si mismo por algún que otro triunfo y consciente pero calladamente derrotado por las peripecias a las que se ve sometido con alegre expresión. Somos un comodín dentro de la cadena evolutiva.
Fue sobre esas bases que Agapito Noel Carrizo, se presentó ante la Comisaria 4ta de Lomas de Zamora acusado de robarse una impresora de Garbarino. Agapito, que es bastante subnormal, no quiso robársela. Le había pedido a su mamá que se la compre porque necesitaba imprimir un Banner que le habían pedido las chicas del Club de Fans de Emanuel Ortega. Ese lugar común de deidades rubias y perfectas, como resistirse al encanto de tales angelitos de otros tiempos, tan obsoletos e insignificantes como su propia vida al escucharlas, al verlas, al todo. Ante la negativa de su madre, Agapito llevó su Laptop al mismisimo Garbarino e intentó conectarla a la impresora, cosa que porsupuesto no logró. Al ser advertido por personal de seguridad, y al estos últimos comprobar que estaban frente a un espécimen de limitadísimos recursos incluso de superviviencia, lo derivaron a la Comisaria.
Ahí mismo lo destinaron a uno de esos submundos en que solo se observan letargos de hombres caminando. Pensando solemnemente su cometido, el porque de ciertas heridas sufridas en vano por esos presuntuosos clamores hacia un incomprensible ídolo que escapaba a un entendimiento razonable, locuaz. Esa comprensión tan amordazada y tan clara al mismo tiempo. Ese ir y venir de nimiedades que deciden el caminar de una vida entera. Años tragados, escupidos y repetidamente vueltos a "escaramuzar". Ese porque robar una impresora por todas y por ninguna, y al mismo tiempo condenar la existencia a algo que escapa a cualquier entendimiento lógico. ¿Era tan anormal Agapito?. Lo era y no. Era un esclavo mas de vaya usted a saber que palabras y que gestos. Vaya usted a saber de que bamboleos y recovecos. Curvitas apenas pronunciadas. Toda esa femeneidad pidiéndole a gritos un favor, conscientes de tal debilidad. Solo en un cuarto de no se bien que lugar, Agapito nunca flaqueó en su ir y venir rosas y trompadas. Sabe. Subnormal. Idiota. Trapito. Viejo Ulceroso. Tapa los matorrales de su misma existencia. 47 años encerrado. Ya no por robar impresoras. De ninguna manera. Acaso ustedes no leyeron a Don Julio: "Como si el amor no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio".

¿Sabía Usted?

-Digame usted que piensa de toda esta escarola...
-Bueno mire, cualquiera podría conjeturar que desde la base hasta la cima, el plan tiende a desorganizar. El plan tiende ¿Entiende?
-Entiendo y no entiendo, por un lado el Pelotudo de Cascini habla de la equidad de los volúmenes a entregar entre los mas "cilindrados", pero por otro lado la redistribución de dichos volúmenes trae aparejados ciertos aspectos burocráticos que sodomizan cualquier intento de que todo sea todo.
-Yo no estaría tan seguro. Eber Moas, quien supo ser 6 de Independiente en la década de los 90', realizó un estudio de campo bastante convincente en el que comprobó que los pasajes burocráticos eran capitalizados incluso por por agentes que respondían directa o indirectamente a aquel grupo de "Cilindrados".
-¡Pero Hombre! No sea pelotudo ¡Vaya usted a creer semejante patraña!
-¿Es que usted tiene un fetiche con la palabra Pelotudo?
- Es la palabra que mejor describe a quienes conformes con la Ilíada propuesta por La Biblia y el Calefón, transitan la vida sin menor pretensión mas que ser de esos que compran chicles solo para morder algo. Llámelo fetiche si quiere, no me preocupa.
-Osea que yo compro chicles solo para morder algo...
-Primero que nada, yo le dije "no sea pelotudo". Segundo que todo, el chicle es un símbolo, podría haber dicho del mismo modo, que pelotudo es aquel que hace cola tres horas para ver a Memphis la Blusera, en cuanto a materialización de la nada misma cumple exactamente la misma función que un Bubaloo.
-El concepto que usted tiene de Memphis la Blusera es algo absolutamente personal, si usted cree que todos los que van a verlos son pelotudos es un problema de usted. ¿Usted que hace para diferenciarse de tales pelotudos?
-Entrar a enumerar puntos en los cuales yo no me considero pelotudo, sería de pelotudo. Aunque si le dolió lo de Memphis, le cambio el chicle mejor por ver Bodas Reales.
-Voy a coincidir en eso de la bodas, aunque, si me perdona, sigue siendo una visión personal. ¿Quien le garantiza a usted que no forma parte del conjunto de Pelotudos argentinos que miran Bodas Reales pero representado por otras cosas?
- A lo mejor buen hombre, a lo mejor. Pero diferenciarlos es un primer paso.
-Es usted un tanto pedante mi querido amigo, pero es cosa suya.
- Dígame ¿terminó con eso?
-Ya se lo doy, no sea ansioso...Tome.
-¡¡Aghhhh!! ¿Pero que anduvo comiendo estos dias? ¡Huele a riachuelo amigazo!
-Lávelo si quiere, pero le digo algo, ya usé todo el lubricante, así que si lo lava métaselo despacito porque esas texturas no perdonan...
-Bueh... Que entre así nomás. ¿En que estabamos?

Puta

Váyase usted ya mismo si cree que lo que leerá aquí es algún resentimiento hacia cualquier fémina. Nada de eso sucederá. Quédese si se siente una hetaira, si se siente pervertido, si se siente como se siente. Quédese si es al menos mínimamente capaz de leer algo-alguito entre líneas. Algo tan prostituido como usted. Algo tan Behav-Klein, algo sipacha, chachún. De eso, mas o menos.
Caminé tres cuadras. Durante mis primeros pasos note un par de anormalidades, muñecos ridículos en estantes semi-vacíos, precedidos de una triste cara que ni de vender ganas tiene. Todo barato, todo fresco y ya terminado, así todo tan así. Mujeres que de femenino nada, acompañadas de un purrete que las asexua por algún divino motivo inentendible, las destruye, la hunde en la nada. Todo es pesar en esos pasos, todo es un trámite. ¡Me cache! Televisores chiquitos, esos restos de otros tiempos reemplazados por televisores finitos y mas grandes de igual concepto. Todo andar y mirar es un poco de carne de vaquillona. Me pica el cuello, me pican las orejas y por lógica cuestión no es porque alguien este hablando mal de mi. De mi no habla nadie. Un flaco me quiere dar un volante (¿O era flaca?) no se no la/o mire. Mi camino hasta el momento había sido casi techado, pero no me había dado cuenta, es que las caras son tan interesantes justamente por tanta ordinariez. Uno podría caminar por cualquier calle volver a su casa y elaborar un postulado preciso sobre la sociedad que lo rodea de inmediato. Hay carritos, agites, ojos de nada, millones de ideas en un metro cuadrado, millones de Gigas detrás de esa cumbia, detras de algo mas que todo en si mismo. Nada es nada. Ah Bueno...
Yo no tengo tantas oportunidades, por eso mejor cruzo. Un ensanchamiento en la vereda me permitía agitar el paso y no tener que rozar tantas humanidades despreciables. Hay algo que no cierra en eso de estar cerca. Momentos en que uno esta sentado en una plaza con su alma y nadie mas, no son los indicados para que cualquier acercamiento se produzca, por eso el mínimo roce con otra persona en el ámbito y momentos equivocados es totalmente extraño, inesperado y repugnante. Mueranse todos. Y creer que eso nace en una oculta necesidad, pervierte, descoloca, hace todo pesado. Sin saber que hacer, evitas, tratas de salir, no se adonde, salir, sin rozar, sin molestar, y que no te molesten. La calle es una mierda sin dudas. Juguetes, preservativos, anillos, giles, vagos, soretes, floristas, flor de putas, flor de hijos de puta, flor de trola, flor de mina, flor de boludo. No se desea el mal a nadie, pero no se. Tenés plata en el bolsillo que increíblemente te lleva a comprar algo que no necesitas. Que buena que está esa mina. Ma' si, yo entro.
¡¿Eh?! ¿Ya no hay nadie? Chau chicos, me voy a dormir. Cuando me despierte quizás me suicide, no sin antes ver AM.

¿Donde?

¿Que sera de los habanitos? sacados en no se cuantas latas de arvejas y llegados en pésimas condiciones. Yo no se mucho de contrabando, pero seguramente ciertas reglamentaciones afectan el sentido común, y el dia a dia con la gente de todo todo todo todo el tiempo-tiempo.
Así me paso hace unos meses. Quise traer un cargamento de corpiños chinos, cuya unidad estaba pagando alrededor de 6 Dolares, y a ese precio debía sumarle el soborno al agente de aduana, el lote de containers, y 9 chinos que compre de los cuales 3 llegaron muertos. La cuestión es que los 170 mil corpiños quedaron varados en Aduana 7 meses y nada. ¿Eh? ¿Como?

Si me han llamado, definí todo en esta semana, parece que los de la directiva lo tienen muy claro. Si ya se que el ÉTER se condensa en nubes de soberbia y humildad, pero la existencia misma de las almas se somete a ese principio.

Revelados todos aquellos síntomas burocráticos, me presente como candidato a Presidente de la Nación para los comicios de 1995. Queria cambiar la vida, si uno quiere traficar, contrabandear, desnudar a la clase media argentina dándole CDs de los Back Street Boys a 5 Pesos, ¿Porque negarselos? ¿Acaso ustedes tienen la verdad de todos los procesos? La sensación es que todos nos creemos fiscales de todos, todos somos en definitiva Jueces, Fiscales, policías, Chorros, Corruptos y al mismo tiempo sinonimo de ética y honestidad. A veces me desangro, pero solo en ocasiones eso significa que me muero.

No temas querida Amiga, que los monstruos son apenas revelaciones escondidas acá. Si acá. Revientan cabezas, apilan filosofemas y con sus garras acuciantes, su aliento a fuego vencido y su vino servido en botellas de cristal te abren la piel y te beben toda, te dejan vacía, sin las entrañas que dolían a veces ni los recuerdos que se fueron ayer.

Nací en 1974, con 7 kilos de peso. Me eduque en las mas variadas escuelas aristocráticas de Buenos Aires. Prolijo mi pelo, prolija mi vida, derechos los ojos, izquierdo de manos, derecho de Win. Recibido es que trafico, bardeo, Soilo Sagaz Soy. Derecho es que digo, izquierdo es que hago, derecho de vida derecho a vivir. Izquierdo me muero y derecho resucito, para seguir prolijo y morir derecho. Izquierdo sentido. Para que vivir si de muerte queremos saber...

En espacio de una semana, habré visto esta película unas 5 veces. Pensar que uno muere en Hollywood pensando que vio todo, y de la nada se encuentra en Suecia este tipo de Obras de Arte, insuperables, de esas que no hay o ya casi no se hacen. Lamentablemente un forro yanqui la agarro para hacer una versión pedorra en 2010 que no le llega ni a la suela de los zapatos. "Dejame Entrar", una de vampiros que no solo vale la pena, también emociona hasta la lagrima. Si tienen un rato en alguna noche solitaria, les dejo el Link de Cuevana: http://www.cuevana.tv/peliculas/2131/landaringt-den-ratte-komma-in-let-the-right-one-in/

Y un trailer como para que se den una idea.

Tangalanga por Spinetta

"Dígale de parte del señor Catapatac..."
"De Cataparca...?"
He aquí un brevísimo ejemplo del surrealismo verbal que se repite en las mas insólitas formas cuando escuchamos los cassettes de este genio underground del humor argentino.
A travez de decenas de años este buen Tangalanga, o bien: Chufiteti, Tarufetti, Taruffi, Garqueta, Raúl Atenas, Raúl Standard, Patitesi, Rigatuso, Sarabeta, Catabeta, Sarangana, o infinidad de nombres inconfesables, ha desenpolvado por la vía capital a la verdaderamente infonfesable sarta de chapuceros que habitan entre todos nosotros.
Es que Sarangana hace que, incautos, seamos ellos.
Es tal el aporte que se da con el interlocutor de cada llamada en esta lista de conversasiones con chantas tarotistas, integrantes de sectas, fabricantes de nada que reciben el azote de luz de conversar y hasta confesar su nulidad, que puede afirmarse que estos diálogos continúan entre todos modificando el propio lenguaje, en un osado y romántico intento del autor para desbaratar la trampa, la trapisonda.
Se diría que aparte de un intensa obra de humor e imaginación conceptual, la obra de Sarangana es profundamente ecológica, y sus frases comienzan a usarse por doquier.
Obviamente, este neolunfardo está repleto de lenguaje: espejaime, buzos con solapa, tejemaneje, el pantalón que generalmente ha sido arrugado por el dueño que es tartamudo, o quen en los días de tormenta usa el cierre relámpago, el avión a galena, el auto marca Pantanglén que tiene siete puertas, o el departamente que la inmobiliaria reconoce por el olor.
Basta analizar algunas de estas invenciones para darnos cuenta del múltiple sentido de la comunicación en una sociedad condicionada por "bromas de las que nadie podría reirse".
Esto no es nada. Lo imporante aquí es la risa que nos genera, ese sentido de querer repetir la risa y no ya toda la otra locura de estas ciudades y, sobre todo, conociendo al verdadero Sarangana, tener el enorme placer de ver al maravilloso ser humano que esconde.

Luis Alberto Spinetta

Este país se dirige irremediablemente a su extinción.



La configuración cerebral de los 90' ha calado tan ondo en el desarrollo del no pensamiento, que engendros como este criminal arriba expuesto, tiene un éxito amparado por corporaciones que conscientes de la sequedad humana que se ve en la calle, invierten 2 sabiendo que ganan 10. Se respira en el aire un aroma de desesperanza brutal cuando absortos miramos y decimos "¿Como Puede Ser?". Es, lamentablemente es. No somos nada.

Prefiero ser un ego sin el mas mínimo sustento, a ser un gris "tertulio" en una gran fila de hombres modelo.
Prefiero flotar sobre mi mugriento fracaso antes que hundirme en ese éxito de subnormales con gel, remerita violeta y rubias teñidas en el asiento del acompañante.
Prefiero mirarlos a todos siendo parte de otra cosa, antes de ser parte de la fiesta de todos.
Prefiero tocar la guitarra sin jamas componer nada a ser un idiota que canta una que sepamos todos.
Prefiero dar asco a tener que complacer con trajes de seda que con impunidad imploran ser aprobados.
Prefiero morir solo y hundido sobre el trajín de mi propia miserable vida a vivir sometido a esos sujetos que cuando te dan la mano se fijan si sos suave, puro, perfecto...

Quejas de Anaquel

La única medida justa para un derrotado es la pizca que jamas llena ningún vaso. Perder es en un punto arrancar con otra lección de vida. Se escriben libros para superar traumas acaecidos en esa circunstancia boba que es la vida. Miles de tipos que esperan la derrota para que un imbécil pague por ayuda, así las filitas empiezan a armarse. Y una vez armadas el negocio esta hecho. Porque en un libro de "auto ayuda" la trampa es manifiesta, te hace responsable-culpable de cualquier evento del cual participaras para llegar a donde estas. Otra frustración. Otra meta. Otra frustración. ¿Cuando saldrá el tomo 2?

Ay Che. ¿Es que acaso alguien como yo es quien dice ser? Ser mortal o no serlo, ser un Dios sin reino dentro de la mar hecha cenizas. Alguien a quien engañar, tan necesario de a ratos, tan lejano si de verdad se trata. ¿Donde habrán quedado esos tiempos en que personajes sin cara circulaban por estos rincones? ¿O seré yo acaso esa sombra ninguneada la flor de cualquier herida? No lo creo. El vil razonamiento humano no suele hacerse cargo de sus miserias. El corazón se hace de Vendettas, de eso no hay dudas.

Nunca miramos el cuadro de verdad. Mirábamos el encantador marco de madera color oro, tallado a mano, con sus detalles en esmeralda verde, pero nunca nos detuvimos en sus detalles. Las manos no se llegaban a tocar, las miradas lejos de estar brillantes de emoción estaban mas bien perdidas, buscando otro detalle en la habitación que redima el momento. No estábamos en nuestro lugar. Entrado el siglo XXI, ambos estábamos vestidos con nuestros elegantes trajes de Porteño principio de siglo, perdidos en el tiempo, el espacio, cada cual en la mente del otro. Mirar de reojo era absurdo, no había mas que una absurda secuencia de historias iverosimiles. La lógica se perdía en algunas palabras mas o menos elaboradas, en algún viaje de algún sentido a alguna parte que ya no recuerdo.

Hubo una vez hace mucho tiempo, un par de sujetos atolondrados que se necesitaban cual droga. Tomaron una hoja y empezaron a dibujar círculos hasta llenar todos los vacíos posibles. Llegado el momento se dieron cuenta de que hacerlo era una estupidez, pues siempre quedaría algún espacio por llenar. Uno de los sujetos propuso entonces pintar los espacios en blanco. Ambos lo hicieron hasta dejar la hoja completamente llena y uniforme. Miraron la hoja. Se miraron ellos. Miraron la hoja. Comprendieron entonces que nada jamas llenaría esos vacíos. Destruyeron así su propio bestiario, mundo subnormal mas no cruel. Visto con anteojos de colores, visto con sombras azules, visto con cada una de las proyecciones consabidas en tiempos de un hervor ya muerto en las calles de allá.

Existen fenómenos ajenos a cualquier tipo de razón que se hacen camino a la eternidad. Existe un lecho en el que solo descansara un cuerpo inerte, pero todo aquello flotara en el aire haciendo surco en el Éter. Innegociable. Inmortal.

“Cuando te miro, me veo a mí. Tú eres mi búsqueda de algo más, algo diferente. En ti siento la diferencia; tú eres todas esas partes de mí que aun debo descubrir, o que quizás nunca entenderé. Te amo y te odio, te necesito y te rechazo. Tengo muchas otras versiones de ti…no pienses que eres tan especial. Casi infinito y, al mismo tiempo, limitado dentro de este gran sistema. Estas son las últimas 623 versiones de ti y de mí. Ahora tengo más.”

Anónimo
Fragmento extraído del libro de fotografías 110 de Gettyone Studios, Londres.

Si Don Leopoldo lo dice...

Curriculum Vitae

Apellido y Nombre: Noreste Benteveo


Edad: -


Sexo: Indefinido


Telefono: 462088762519meni32


Correo Elctronico: lidialamaison_hot@pajarito.com

Estudios Cursados:

1917.1974- Licenciatura en calibracion de lino con especialidad en Cranios.
1987.1988- Doctorado en aceitado de nobles.
1967.1967- Tecnicatura en Liberacion de Ovejas sitas en corrales de Feudos esclavistas.

Experiencia Laboral:

1912.1916- Generador/a de sonidos extraños en recipientes de acero para producciones de teatro para sordomudos.

1928.1937- Subgerencia general en Fadis S.A.

1939.1981- Confeccionador/a de figuritas de Futbol para la revista Anteojito. Creador de Pelopincho y Cachirula.

1982.1997- Jefe/a del Cartel de Florecio Varela. Encargado/a de ejecuciones sumarias a delatores y morosos. Pricipal vinculo entre la Organizacion y Los Carteles colombianos y Mexicanos. Productor/a y Director/a general de Chiquititas, proyecto del Cartel.

1997.2001- Gerencia General de Slim. Le vendia pomadas a Obesos. No sirvio. Me echaron por cocainomano/a.

2001-2005- Operario/a de Tramontina. Sector Embalaje y Logisitca. Me despidieron por venderle informacion a Ginsu, aunque los gerentes eran amigos jamas volvieron a hablarse. A mi me dijeron que era la imagen de la prostitucion comercial mas grande en la historia del comercio de Cuchillos y Tenedores.

2005.2005- Breve Jefatura de Gabinete en la ciudad. Fui destituido/a por desvio de fondos a las FARC y a QUEBRACHO (Acusaciones totalmente ciertas)y porque mis ideas de Armar al pueblo para luchar contra el Cuervo Carroñero del imperialismo no eran muy bien vistas.

2005.ACTUALIDAD- CEO de Tupperware. Atencion al cliente en Maxikiosco "La Betty", propiedad de la gorda transa del barrio.

Objetivos laborales: Afianzarme en una empresa de consumo masivo. Al no tener principios creo que puedo encajar perfectamente en lo que el mercado necesita. Tengo mucha facilidad para fundirme con cualquier paisaje. Tengo excelente presencia a pesar de ser casi invisible. Ayer me encontre con el Gordo Walter y me dijo que cada dia que pasa se me notan menos los granos y que las costras que se me habian formado en los tobillos no son mas que un mal recuerdo. La gente me cree, posta. Hasta piensan que soy uno/a de ellos/as.
Adjunto Foto de 2007. Si no la ven es porque ya no existo.
Gracias